De notre fondateur

Ma grand-mère paternelle vivait dans les montagnes du nord du Rwanda, où certains des meilleurs cafés du monde poussent dans la terre volcanique, loin au-dessus des nuages. Elle m'a donné mon nom. Umunyana, en kinyarwanda, signifie quelque chose que l'on ne voit qu'une fois dans sa vie, quelque chose qui vous porte chance.

Je n'ai jamais eu la chance de la connaître en grandissant. Elle fut l'une des victimes du génocide de 1994 contre les Tutsi, auquel j'ai survécu enfant. J'ai écrit un livre sur ces années, et j'ai passé ma vie à en parler pour qu'elles ne soient pas oubliées. Mais son nom m'a portée à travers tout cela. J'ai grandi en croyant que j'étais chanceuse, en croyant que j'étais bénie, et cette conviction a façonné tout ce que j'ai fait et tout ce que je suis devenue. Cette entreprise est axée sur ce qui pousse après. Et ce qui pousse après, dans ses collines, c'est le café.

Voici la chose étrange à propos du café rwandais : pendant la majeure partie d'un siècle, presque personne parmi ceux qui le cultivaient n'en a jamais bu. Sous le régime colonial, nos grands-parents étaient contraints de cultiver le café pour l'exportation. Il était planté par obligation, récolté par obligation, et expédié. Le Rwanda est devenu un pays de caféiculteurs qui boivent du thé. C'est la maison dans laquelle j'ai grandi. Du thé le matin, du lait pour les enfants, et notre café quelque part dans le monde, portant notre terre.

Puis un jour à Kigali, je suis passée devant un café au mémorial du génocide et je me suis arrêtée. Une odeur que je ne pouvais nommer parvenait jusqu'à moi dans la rue, chaude, sombre et vivante. C'était du café. Notre café, torréfié et versé au Rwanda, pour les Rwandais, presque pour la première fois. Je suis tombée amoureuse de l'odeur avant même d'en avoir goûté une tasse.

J'ai déménagé aux États-Unis en 2014 et j'ai appris le café comme on apprend une nouvelle langue, mal au début. À un comptoir de café d'aéroport, je l'ai demandé de la seule façon dont je pouvais le boire alors, moitié lait et moitié café. Ce que j'ai dit était "half and half". Ce qu'ils m'ont donné était une tasse de crème. Je l'ai sirotée, confuse, à un océan de chez moi, tenant une tasse sans café du tout.

Mais j'ai continué, et le café est devenu le mien. Et j'ai remarqué qu'aucun café ici ne sentait comme cette rue de Kigali. Je continuais à entrer dans les cafés à la recherche de cette odeur et à en ressortir sans elle.

Alors j'ai arrêté de chercher et j'ai commencé à torréfier.

Umunyana Coffee achète directement auprès de femmes agricultrices dans les hauts plateaux du nord du Rwanda, les collines où vivait ma grand-mère, où le café était autrefois cultivé par obligation et est maintenant cultivé avec propriété, les agriculteurs étant payés en premier. Nous torréfions en petites quantités à Los Angeles, quelques jours avant l'expédition, de sorte que ce qui vous parvient porte encore cette odeur. Même si vous ne préparez jamais une tasse, moulez-le dans votre cuisine et vous comprendrez. Cela apporte le calme. Cela apporte la paix. Ça sent l'endroit le plus beau que je connaisse.

Le nom de ma grand-mère m'a appris à me sentir chanceuse, et c'est ce que je veux que ce café fasse. Quand vous trouverez Umunyana, je veux que vous ressentiez ce que signifie le nom. Chanceux. Béni. Certain qu'un autre jour arrive, et qu'il sera magnifique.

Je peux ramener ma maison ici, partout où je vais.

Rien que de la gentillesse.

— Dydine